Installé dans la bibliothèque secrète, Garn prit un moment pour observer ses compagnons d'aventure. Nessa, avide de savoir, brûlait déjà de dévorer les ouvrages antiques conservés dans cette salle. Melmack, après avoir soigné les blessés, semblait attendre quelque chose. De son côté, le paladin ne rêvait que de nouveaux combats glorieux contre des adversaires de plus en plus puissants. Ben ne disait rien, comme toujours: de toutes manières, ses compétences martiales étaient insuffisantes.
S'il en croyait les dernières paroles de Mokmurian, la suite du programme impliquait de s'attaquer à un magicien millénaire, capable d'asservir des diantrefosses. Bref, s'il s'obstinait à suivre une telle équipe, le destin le plus probable de Garn consistait à finir en morceaux sanguinolents (ou calcinés) dans un couloir humide et oublié quelconque. D'autant que ses compétences magiques semblaient stagner, à mesure que son héritage draconique prenait de l'ampleur.
Contemplant le contenu du sac sans fond qui abritait les richesses amassées en chemin, le disciple draconien fit un rapide calcul. Il devait y en avoir pour 60 000 PO de trésors et d'objets magiques. Même divisée par quatre, cela faisait une jolie somme, à ajouter à celle conservée dans le manoir de Pointesable. Se grattant - Garn ne s'était pas lavé depuis des siècles, et il sentait plus mauvais qu'une hyène lépreuse - il imagina sa vie en ville, entre sa splendide épouse, qu'il avait très peu vu, et son travail à la verrerie. Oui, il était peut-être temps de penser à l'avenir, de développer son commerce, et de profiter un peu de l'existence...
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